Playlist
Eine BDSM-Geschichte von Timothy Truckle.
Fünf Grad, es ist Samstagmorgen, die Sonne kitzelt dich wach und du weißt, es ist Zeit für schwarzes Leder. Der Kühlschrank mault: Du musst einkaufen! Deine Wohnung meckert: Mach mich gefälligst sauber! Doch draußen wartet die Maschine, also die Beats in die Ohren und die Klamotten an. Du bist undiszipliniert, schreit dir jemand hinterher und du fragst dich, seit wann die Stimme deines Gewissens weiblich klingt. Du beißt die Zähne zusammen, damit du nicht auch schreist und zeigst den Finger, allen dreien. Noch in der Tür schmeißt du die Playlist an, Zufallsmodus. Das erste Lied, Wolfgang Ziegler: Und dann stehst du im Regen. Aus deinem Grinsen wird eine Grimasse. Ja, nee, ist klar, immer dahin, wo es weh tut.
Handschuhe an. Es fällt schwer, die Hände sind geschwollen vom Ballen der Fäuste in den Taschen, aber irgendwie geht es und ab durch die City. Icona Pop singen: Crushed my car into a bridge. Wenn es mal so einfach wäre ...
Die ganze Woche hast du dir die Seele aus dem Leib geschuftet für ein bisschen Kohle und, obwohl todmüde, in den Nächten die beste Geschichte geschrieben, die dir jemals eingefallen ist. Nein, nicht geschrieben, herausgeblutet ist sie aus dir. Es war ein Brief wie in alten Zeiten mit der Post, der das bewirkt hat, vier engbeschriebene Seiten. Jetzt bist du auf dem Weg zu ihr, mit Handschellen und einer Gerte im Gepäck, weil sie auf deine Flügel aus Fantasie gezeigt und geflüstert hat: Warum fliegst Du nicht mehr? Mit mir?
Diese alten Dinger, ganz hinten in der Schrankecke haben sie vor sich hin gemodert. Du hattest sie eingetauscht gegen die Krücken Disziplin und Berechenbarkeit und dir auch noch das Korsett Verlässlichkeit angezogen, bis du dich keinen Millimeter mehr bewegen konntest, außer mit gesenktem Kopf in der vorgezeichneten Richtung, in der auch alle anderen marschieren. Die Vielen können nicht irren, dachte das Schaf und folgte der Herde auf dem Weg zur Schlachtbank. So hattest du dich angepasst. Jetzt bist du angepisst. Von dir selbst. Adler fliegen immer allein.
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