Waldspaziergang

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Wir gehen schweigend den Waldweg entlang, durch das dichte Laub malt die Sonne Kringel auf den Waldboden. Es riecht nach Erde, Kräutern und nach Fäulnis und Vergehen. Du läufst ein paar Schritte vor mir, leichtfüßig in Deinem leichten Sommerkleid. Es ist durchgeknöpft und kurz und ich kann Deine schönen Beine bewundern. Man wird die Striemen auf Deinen Oberschenkeln sehen können, denke ich versonnen, später, wenn wir zurückgehen. Niemand wird hier im Wald sein, aber vielleicht auf dem Parkplatz, vielleicht ein flüchtiger Blick im Scheinwerferlicht, Unsicherheit, ob es wirklich war, was zu sehen sein wird. Ich lächle versonnen - Vorfreude.

Dein Fußkettchen blinkt im Licht der Spätnachmittagssonne. Du bist schweigsam, in Deine Gedanken versunken, in Erwartung, in Angst, in Erregung. Es wird heftig werden heute, Du willst es so, wir wollen es so. Du willst über ein paar Grenzen gehen, heute Abend, in diesem finsteren und gleichzeitig noch lichtdurchfluteten Wald. Gleich werden wir abbiegen, ich ziehe das Seil aus der Tasche, beschleunige meinen Schritt. Jetzt bin ich hinter Dir, nah bei Dir, fasse Dich, eine Hand an Deinen Armen, die andere verschließt Deinen Mund. Dein Mund will schreien - jetzt schon? So unvermittelt kam der Überfall. Ich werfe Dich auf den Boden, Du stöhnst, als ich das raue Seil um die Handgelenke schnüre, Deine Arme auf dem Rücken fixiere. Grob fahre ich Dir zwischen die Beine, Du schreist - gerade ist es kein Spiel - und ich gebe Dir zwei, drei leichte Ohrfeigen. Das macht Dich sprachlos, stumm, für eine kurze Zeit - für genügend Zeit, Dein Höschen auszuziehen. Ich halte es Dir vor das Gesicht, Du kannst den dunklen, feuchten Fleck sehen, kannst ihn riechen. Wir können ihn riechen. In Deinen Augen sehe ich Wasser. Und Erregung. Und ich sehe Angst.